Les écrivaillures

Elle s’était promis que ça devait arriver à la prochaine lune bleue. Va savoir pourquoi. Comme un appel, un instinct.

C’était un matin gris. C’est cliché, me direz-vous, mais sincèrement, la grisaille ne barbouillait pas seulement le ciel ; elle délavait équitablement les arbres et les passants, transformait en lamentation le pépiement enthousiaste des oiseaux.

J’aimerais vous raconter mon histoire…
Les rouges vifs, les jaunes chauds et les verts tendres des feuilles automnales, contrastaient avec l’humeur ambiante aux accents déprimants de fin d’été. Et si la nature était déprimée, elle n’était certainement pas la seule !

Nuit blanche. Nuit d’Été au calme profond. Comme un décor de théâtre sous la lumière artificielle. Un ciel sombre, irréel, placé là pour faire joli, pour envelopper les rues dans un jeu protecteur.